Artistas de los pies descalzos

   Leo poco y escribo tonterías, estudio Literatura y entonces soy intelectual: un artista. ¿Soy un artista?, ¿qué me hace serlo? Estar acá con una lapicera creyéndome inteligente y profundo, sobrevalorándome como si mi cosmovisión del mundo fuera más valiosa por tener más libros (cuanto más canónicos mejor) en mi biblioteca. Esa biblioteca burguesa llena de letras y de gente, muchos de ellos bohemios creídos que pululaban escribiendo frases herméticas como si fueran "obras de arte". Y mientras tanto, en la calle, en todos lados, la gente que no es artista, los que no son intelectuales, los que no son brillantes... "los ignorantes", que parece que no tuvieran derecho a opinar, porque no tienen voz ni voto, que no saben nada porque no les interesa leer o porque ni siquiera tienen acceso a esa posibilidad; porque no están avalados por la pila de libros que te eleva por encima de la mediocre realidad.
   Sin embargo ahí están peleándola en la vida, viviendo la realidad más real de todas: la de la experiencia, la que te curte la piel, la que te arruga la frente, la que te moldea la sonrisa o te humedece los ojos. Pero ellos no tocan los papeles... y entonces... entonces no son artistas. Y en la sociedad, en las instituciones, en la política, en la televisión, queda más lindo el arte, la estética, lo "bello", es decir, el erudito bien peinadito. Ahí está el fallo, la fisura: ahí en el momento en que la invisibilización se convierte en norma y es normal la complicidad de todos (¿nosotros?), los que seguimos abalando que el gobierno de una nación esté en manos de gente con carita linda, prolijos, que tienen títulos, libros y billetes: en fin, todo tipo de papeles. Mientras tanto, los ignorantes, los sucios, los iletrados, tienen que aguantar la impunidad de quedarse callados porque... ¿qué pueden tener para decir?.
   Ellos viven con la tierra en las manos y si pelean por un plato de comida es porque los libros son para los que más tienen y a los demás sólo les queda la supervivencia. Pero ¿quiénes son los artistas?...¿los que leen?,¿los que escriben?, ¿los que fuman tabaco y miran cine culto?, ¿los que dibujan garabatos y pintan colores?...
   ELLOS, los otros. Son los artistas ignorantes, los que pintan con tierra, los que aprenden del hambre y del aguante del día a día, los que se curten la piel con el sol acusador sobre sus espaldas, los que creen todavía en la mano de un hermano y los que miran las estrellas siempre con la esperanza de imaginar, crear, inventar, un mundo mejor al que aún no pertenecen... Son artistas de un futuro utópico que no nace en las hojas escritas con tinta sino en las manos y los pies descalzos.